Soy ella.

Ella tiene tanto miedo de ser como es de verdad que juega a ser alguien más. No le ha dicho a casi nadie que está intentando escribir un libro, que escribe canciones o que daría lo que fuera por un viaje a un sitio de esos donde siempre es invierno. Ella no sabe pedir abrazos, suele robarlos. No le gusta que la miren fijamente porque se pone tan nerviosa que entonces no le salen las palabras. Por eso mismo lleva ese collar de media luna con un osito subido en ella, para que todo el mundo le pregunte a qué viene un collar tan infantil y ella pueda responder orgullosa que se lo regaló su mejor amigo cuando apenas tenían 8 años. Ella tiene la sensación de que el mundo está loco y que cada vez hay menos personas que valgan la pena. Ella tiene ganas de que sea verano para estar todo el día en la calle, pero también de que sea invierno y vea caer la lluvia y la nieve. Ella está enamorada de la misma persona desde que tiene uso de razón, aunque hace poco se ha dado cuenta de ello. Le da pánico hablar en público. Ella es celosa, le gustan los perros y el verano que viene se quiere ir de su ciudad. Ella tararea canciones en silencio y, si alguna vez está triste, se le nota demasiado. Tiene miedo de perder cosas. Ella a veces se siente un bicho raro.